La nuit, je vois ses yeux.
Je me réveille en sueur. Terreur et habits moites me collent à la peau. Mon souffle saccélère dans une fuite effrénée, mon lit tournoie, virevolte, semble tout renverser dans ma chambre. Jhyperventile, puis jétouffe. Des larmes sèches coulent le long de mes tempes. Je vais imploser.
Je sens leurs doigts sur moi sans pouvoir poser le mien sur leur identité. Mes halètements paniqués ont le goût de leur souffle chaud. Le cauchemar a un parfum de sexe, de désir, de plaisir, pas le mien.
Un hurlement muet reste coincé dans ma gorge. Lhabitude prend le dessus. Ce sont toujours les mêmes gestes : se redresser, le caresser, sentir ses imperfections, le lécher, lallumer. Je le zyeute dun air triste. Il maura suivi toute ma vie, et toute ma vie je laurai roulé. Marocain comme moi, il na jamais de filtre. Il ne craint ni mes yeux revolvers, ni que je ne lui tire dessus. Il est cette présence rassurante : dabord immense quand jangoisse, mais sachant se faire tout petit lorsque le calme revient. Notre relation est toxique, je le sais. Cest une vie damour-haine : tantôt il métouffe, tantôt je lécrase.
Parfois, lorsque je le caresse, je le sens seffriter entre mes doigts. Le poids de mes peines laffaiblit, lamaigrit. Il sait que je le trompe avec cette blanche. Ils sont deux mondes distincts dans lesquels jévolue tant bien que mal. Elle est douce, fine, délicate, quand lui peut être collant, voire dur avec moi. Elle mexcite, lui me réconforte. Lorsque je me sens mal avec lui, lorsquil ne devient plus que le reflet de mon égoïsme et rougit mes yeux, cest elle que je vais voir.
Cest marrant. Elle me donne les couilles que lui naura jamais. Elle me donne tout. La force de vivre, de sourire, ou de feindre sans jamais méteindre. Je ne sais pas ce que je veux et eux non plus. Elle est toujours froide. Il est lunatique ; sa flamme pour moi séteint régulièrement. Et je ne sais pas quel choix faire.
Voyons les choses sous un autre angle.
Lui, je le partage avec mes copines. On se parle rarement en tête-à-tête. Dailleurs je ne lui parle que lorsque je me prends la tête. Il me rend lucide, parfois livide. Sa franchise et sa simplicité me plaisent autant quelles meffraient.
Elle, cest mon jardin secret. Elle est à moi, à moi seule. Je ne me lasse pas de la sentir, de la goûter. Elle naime pas mes copines. Elle naime personne en fait, je crois.
Au final, je nai pas choisi.
Un soir de juin elle ma frappée. Violemment. A trop jouer avec le feu on finit par se brûler les doigts, et je métais trop jouée delle. Elle ma frappée et ma laissée pour morte, le nez en sang, les yeux écarquillés.
Un soir de juin il ma violé. Sans violence. Lui ma laissé en vie, les yeux injectés de sang et les narines gonflées de dégoût.
Étonnant, non ?
